Temporale

il lamento dell’artista
è il lamento di un animale ferito
assediato dal dubbio: a che serve?
se l’unica cosa che sembra avere senso
è fumare mangiare liberarsi le viscere
accoppiarsi menar le mani dormire


la vita è una corsa un dispendio di energie
come di chi lotta contro una condanna a morte
mentre segnali oscuri di un destino lesto
a squinternare desideri e progetti s’addensano
cosa c’è al di là? dov’è ora la forza originaria dell’arte?

ho sempre cercato di essere spontaneo
immediato sentimentale
a volte mio malgrado cinico e brutale
una volta l’arte sapeva giocare inimitabilmente
con lo stupore i malintesi con le ingenuità
ora inerme immerso in una organica infelicità
avvinto da una intensa tenerezza
davanti alla creatività e alla passione
quel che mi prende è la paura

ogni artista ha la faccia e l’anima della sua opera
l’arte sta tutta nella faccia del suo autore
il mio volto narra di folate di vita densa
di vaghi sogni di quiete
di menzogne colme d’amore

sono un irriducibile avventuriero
perso sulle rotte invisibili dell’anima
segnate dal destino umano
geografie di avventurosa bellezza
itinerari sulla palpitazione della scoperta
piacere del gioco ad incastri
chiamato arte…